Stasera a lezione ci hanno dato anche questa locandina; la pubblico nel caso qualcuno voglia aggregarsi. So che non troverà granchè adito. Intanto devo dire che stasera è andata proprio bene. Altre due lezioni. Il più, adesso, è fatto.

Una mattinata passata a Napoli. In silenzio, ho camminato tantissimo. Una bellissima giornata di Giugno, luminosa ma non calda. E Napoli si è manifestata in tutte le sue contraddizioni; caratteristica, questa, che ha connotato tutto il mio peripato.

Sono partito da Via Forno Vecchio, una sede della Facoltà di Architettura, e fino a Piazza Marconi, all’emeroteca Tucci, nel palazzo delle Poste Centrali. Ho chiesto informazioni, e di lì fino a Palazzo Sangiacomo, sede del municipio. Ho realizzato uno dei miei sogni: ho visto “’a capa ‘e Napule”. Chi non sa cos’è non sa cosa si perde. In verità, per poterla vedere avrei dovuto ricevere un pass, ma la security è stata gentilissima e mi ha concesso di vedrla, da vicino, liberamente. E’ stato discretamente emozionante. Ho fatto caso al fatto che è stata mutilata, in passato. Il naso è infatti riattaccato al volto. Senza parole la sensazione che ho provato, in cima allo scalone d’ingresso del comune di Napoli.

Da lì attraverso un bel corso stracarico di palazzi sede di Istituti Creditizi, tra facce da faina e altre da agnelli, sono arrivato davanti al San Carlo. E Da qui in poi è iniziato il percorso più intenso. I portici del massimo teatro sebezio sono per chi sa con cosa ha a che fare comunque emozionanti.

Ricordo che tutto questo cammino l’ho fatto nel silenzio più totale. Cercando di mimetizzarmi col resto della jungla e di ascoltare quante più cose possibili. Lì ho sentito tantissime voci, e musiche, e pianti e lagrime. In piazzale Trieste e Trento, c’era un gruppo di restauratori che fornivano assistenza al gruppo scultoreo di Partenope tra i geni della commedia e della tragedia, che di solito è posto all’apice della facciata del San Carlo. Era lì, e l’ho vista da vicino. E’ stato inenarrabile.

Entrato nei cortili del palazzo reale, in direzione della Biblioteca Nazionale, c’erano a guardia del mio cammino verso l’entrata della BNN gli occhi fieri e rigorosi della pallade Atena, dell’Ercole farnese, di Afrodite…è stato come ricevere la foto di persone che conoscevo solo per corrispondenza. Ricevute le informazioni che cercavo, dopo essere passato davanti al gambrinus ed acchiappata dall’aere una buona dose di atmosfera retrò dello storico caffè, mi sono incamminato per la shopping-house Via Toledo, già Via Roma, già Via Toledo. Tra palazzi storici addobbati a vetrine di abbigliamento intimo, e gente d’ogni genere a passeggiare e dall’apparenza di fare tutto tranne che pensare, sono arrivato davanti ad uno di quei palazzi littori, stile palazzo delle poste centrali. Penso che sia la sede centrale dell’Inail, ma non ne sono sicuro. La nota più colorita di questa strada è per me stata sicuramente la fila di vecchietti su di un muretto a livello della strada di questo edificio. Facevano discorsi simili a quelli di tutti i vecchietti che conosco, magari…ad esempio mi sono venuti alla mente i “giovani d’esperienza” che trovammo ad Ogliastro, in piazza, che invitammo a giocare al Calcio con noi. Erano, questi della cloaca massima giù ai quartieri spagnoli, vecchi scugnizzi. Solidi o storpi, avevano sfregiati gli occhi dalla storia di noi tutti. Ed è stato bello scoprire che esistono ancora.

In una strada intersecante Via Toledo, credo che sia la discesa Santa Brigida, occupata interamente tranne i marciapiedi da un cantiere della metropolitana, c’erano delle bancarelle che vendevano di tutto. E lì ho visto un bambino dalle sembianze davvero scugnizzesche, e due innamorati, che nel fiume di persone, galleggiavano dietro di me tra le loro esternazioni a metà tra la tenerezza amorosa e lo sguaiato pettegolezzo da basso. Il loro parlare era molto musicale, e ascoltandolo con orecchio poco attento al senso delle parole, sembrava catalano o chissà quale altro idioma esotico. Era bello ascoltare quella musica, senza stare troppo a chiedermi da quale strumento provenisse. In più, proprio in quella strada, ho trovato un gruppo di donne di mezz’età, il classico, sempre conosciuto ma mai incontrato, gruppo di signore del vicolo, dal parlare cantilenoso e tedioso. La vera plebe, l’ho vista da lontano, dagli occhi e dalle poche parole di queste donne.

Figli orfani di madre vedova, ho incontrato alcuni negozietti di orologiai e venditori di cappelli. Borsalino, Panama, molto belli. Chissà da quanto invenduti. E bretelle, e guanti. Roba d’altri tempi. Mentre osservavo la magnificenza della mercanzia, il titolare o chi per esso gestiva l’esercizio, è uscito dal negozio, probabilmente incuriosito da un raro osservatore di quelle cose da tanto tempo fuori moda. Sembrava uscito da un racconto di De Crescenzo.

Arrivato all’altezza di palazzo Doria d’Angri  ho imboccato il decumnus. All’inizio un vico come molti altri. Ma da Piazza del Gesù, tutta un’altra storia. Quanta magnificenza in quella piazza. Dal Sacro al profano, dalla taverna del cerriglio all’obelisco, passando per l’ingresso al monastero di Santa Chiara. E Poi, per confermare il tema ultimo della passeggiata, la contraddizione, il violino tzigano di un mendicante. Note stridenti e briose, che si sentono da lontano e che ti pungono ma che ti attirano…Altri negozi, nessuno degno di nota, a parte un paio di bancarelle piene zeppe di libri di teatro, e storia, e aneddoti e cronache di Napoli antica. Prezzi normali, come normali negozi, ma in mezzo alla strada. Avessi avuto coraggio ne avrei riempito un sacco di juta e me lo sarei portato dietro, dicendo all’esercente, prima di andarmene: “metta sul conto”. Ma alla sicura e pronta risposta: “Dottò, quale conto jate truvanno?” avrei sicuramente tagliato le gambe alla mia sete di domande. E allora arrivederci a quando potrò permettermi i ritornare a fare manbassa di tomi. Tutti belli. Tutti. Da divorare le giornate d’autunno.

A Piazza San Domenico si trova la chiesa omonima, più simile ad un castrum pronto a sopportare a lungo chissà quale assedio, e la sede dell’orientale. Ma a me serve l’ufficio orientamento, e non è qui. Via Mezzocannone, 99. Credendo che questo indirizzo fosse la sede prima dell’Istituto, che conosco, mi avvio lì. Non ci sono punkabbestia, almeno non troppi. Il giardino antistante è però lordo di bottiglie di vino, birra e chissà quali altri spappolabudella. All’ufficio per l’orientamento, ricevo le informazioni che mi servono e parlo con alcune ragazze. Una laureata, l’altra laureanda. Cordiali e simpatiche. Le saluto, non le rivedrò mai più, nella jungla partenopea, forse le incrocerò, ma non ci riconosceremo. Risalgo verso il decumano, ma da una traversa parallela a mezzocannone. Continuo ancora verso il decumano superiore, e la via degli strumenti. Mi fermo da guida, a port’alba. Chiedo di un volume, e vengo condotto nella sezione “antichità” della storica libreria. Non trovo quello che cerco, ma non mi pento della visita. Trovo altro. Vista e profumo di un mondo segreto. Tantissimo sapere lì dentro. Tra le occasioni compro a pochi euro un volume sulla questione meridionale. E’ il mio souvenir per oggi. Da lì a Piazza Dante, a Forno Vecchio, il passo è breve. Ed ora sono qui. Ed è ora di tornare a casa.

7 Giugno 2007, h 13.13

Enrico Elefante